Sobre o amassado papel,
letra por letra disponho,
com tinta azul de um pincel,
marcas de um tempo, medonho.
Algumas lágrimas postas,
cristalizadas de fel,
salgadas e decompostas,
sem a doçura do mel;
Vão se mesclando sem rumo
nas cordas do coração,
tirando a vida do prumo,
mexendo com a emoção;
Porém, se existe esperança,
a desenhar o povir,
o alimentar da criança
faz esta vida florir.

Edith Lobato - 08/01/17