Será que antes de romper a aurora, 
O sol pede à lua para não ir embora? 

E quando as estrelas rasgam o céu, 
Será que a lua ao sol agradeceu? 

Bom dia ou boa noite, 
Dizemos nós às pessoas com quem nos deitamos na cama, 
Ao vizinho que nos segura a porta, 
À empregada do café onde tomamos o pequeno almoço, 
Nos emails burocráticos onde o nosso próprio nome soa a protocolo e não a identidade. 

Sorte a nossa. 
Debaixo dos raios de sol, sorrimos num piquenique à beira rio. 
Vemos quem lança as pedras mais longe, ou qual pedra salta mais, talvez raspando tangente a uma careca sexagenária qualquer. 
O sol brilha, o sorriso irradia, a pele resplandece. O mundo aquece. Bom dia. 

Sorte a nossa. 
Um tom de azul escuro quase preto, guardião de constelações sobre a nossa cabeça. O que vês? Ursa menor? Maior? 
Dentro do carro, rádio ligado e batatas fritas, queixamo-nos de como os candeeiros da cidade tiram o brilho às estrelas. 
A noite emerge, as mãos tocam-se, a pele arrepiada estremece. O mundo arrefece. Boa noite. 

Azar o deles. Sol e lua. Que nos veem, dia após dia, observar o romper da aurora ou as estrelas a rasgar o céu. 
Para nós, bom dia e boa noite são o ponto de partida.
Para eles, o ponto de chegada. 

Sol e lua, que movimentam o cosmos,
nunca se tocam,
nunca se detêm num diálogo que perdure além de meros instantes,
nunca se conhecem senão no breve cruzar natural de essências.
Nada mais que bom dia e boa noite. Condenados à solidão. 


Sol: boa noite, lua *desaparece*

Lua: bom dia, sol *desaparece*