Em branco
Em branco
A ponta da caneta que bate
Inquieta sobre a folha de papel
Entediada sempre das mesmas palavras
Sem encanto, quase um cobiço
Ultrajada de meus sentimentos
Quadrados e limitados
Forçosamente robotizados
Não diz a verdade
Tão pouco ter cores variadas
Tédio na cor azul
Entre rascunhos de uma vida que não se viveu
Cansada traça garranchos
Lança palavras sem compromisso
Não existe confissão, malas ou viagem
Apenas a mão cansada
Privada de ser tocada
A ponta da caneta que bate
Inquieta sobre a folha de papel
Entediada sempre das mesmas palavras
Sem encanto, quase um cobiço
Ultrajada de meus sentimentos
Quadrados e limitados
Forçosamente robotizados
Não diz a verdade
Tão pouco ter cores variadas
Tédio na cor azul
Entre rascunhos de uma vida que não se viveu
Cansada traça garranchos
Lança palavras sem compromisso
Não existe confissão, malas ou viagem
Apenas a mão cansada
Privada de ser tocada
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