No batuque, repique da chuva
os pingos caindo dos telhados
tal qual dourada e cúprea serpente
vai ensopando a vítrea poeira
do chão, em brasa, sapecado de sol.
A mãe-terra, feliz, acalenta no seio túmido
os frutos primeiros de fevereiros
chorando lágrimas de marços.