Para a vida, poesia não é diferente de água.
Quanto és linda! és cidade, és menina;
é um prazer andar-te toda, cada canto,
E descobrir a cada passo um encanto...
Essa riqueza de detalhes me fascina!
Cidade viva, feito deusa bailarina
Como uma chama, teu poder causa espanto.
Sendo tão bela és menina, e no entanto
Sendo madura também és musa latina!
Me deixo ser levado por tua grandeza,
Pelo teu brilho, teu perfume e beleza;
Mulher faceira que encanta, que seduz,
Lava os pés no Tejo, traz na face a luz!
Linda senhora das colinas, te adoro
tanto! Que só em ti me perco, me demoro...
O quase acontecido
é sempre um grande amor.
Tudo é irreal, mas nada é ilusão.
Por isso essa vontade da verdade ideal,
de reviver o "tudo" que não foi vivido!
Por isso essa saudade inconteste.
-Rio de prata que a mim me escapa -
Volteiam-me as águas, as cataratas,
as núvens e os anéis agrestes...
Mas trago minha vida sem segredo.
Falar do meu amor é a importância!
E tudo o mais, que não pode ser enredo,
não é nenhum segredo: É irrelevância!
E lá no alto o meu anjo sem pudor,
da maneira mais universal
será sempre o meu amor...
Não te iludas:
Viver não é ser o brilho,
O brilho é efeito somente.
Não grites:
Calar-se não é ser vencido.
O silêncio também é vitória.
Não pares:
De viver ninguém perde a alma,
Matar-se é estar parado.
Há no silêncio o cântico
das coisas supremas, das coisas belas.
Há no silêncio uma "constelação" de palavras
que desejamos ouvir.
Há no silêncio o murmurar da ternura.
No silêncio há o amor com todas as suas sinfonias.
Ouvir o silêncio é ser por momentos
o rio encontrando seu mar...
É ser terra seca ganhando os pingos da chuva...
Ouvir o silêncio é beber um copo de vida!
O mundo que nasce
com uma criança é imenso.
Nós, os adultos, é que invariavelmente cortamos
aquele mundo até que ele caiba dentro do nosso.
Há rios com tanto sofrer,
que no mar não desaguam:
Afogam-se.
Inventaram paraísos, para os deuses,
pois o caminhar dos homens
fazia-se ao inverso.
A busca insana pelo poder,
fazendo-os viver os valores
plantados na futilidade,
retalhava o afeto até a ausência.
Fêz-se noite.
E a vida cansada,
destroçada a esperança,
firmou-se na antieuforia
de ser mundo humano, Aceitava
ser gado com olhos impedidos de ver.
Nisto há metafísica.
Essa noite,
que não é o intervalo entre dias e dias:
É o degolar das nossas horas felizes.
É da morte a profecia se cumprindo:
Prendendo a criança chamada Futuro;
Matando os homens, sem tirar-lhes a vida...
Ficam as malas.
Levo os sonhos,
Caminho para outra aldeia.
Vou ser feliz nesse infinito...
Essa outra aldeia será a minha
e o infinito caberá em meus olhos.
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// Bertha R. Leal
Escritas.org
