Paulo Sérgio Rosseto

As mãos dela passeavam suaves com o pente sobre nossa testa
As dele docemente derrubavam os cachos que se desprendiam no piso
As mãos dela banhavam nossa fronte com serena candura
As dele arremessavam nossas ideias muito avante do nosso tempo
As mãos dela desenhavam nosso dorso com seus santificados dedos
As dele corrigiam nossas paixões e avaliavam nossas vontades
As mãos dela apalpavam nossas pálpebras para que nos aquietássemos
As dele comprimiam nossos impulsos e retinham as ousadias
As mãos dela benziam nossa coragem rezando nossos momentos
As dele disciplinavam os gostos que tínhamos pelas fantasias
As mãos dela cozinhavam os pródigos alimentos que nos nutria
As dele escavavam oportunidades para que ganhássemos o que nos valesse
As mãos dela cosiam as vestes puras que nos vestiam
As dele teciam nossos rosários com as contas que merecêssemos
As mãos dela aplaudiam escondendo as travessuras
As dele descobriam nossos erros e corrigiam nossos travesseiros
As mãos dela ajustavam os desejos que nos arrebatavam
As dele afugentavam nossos momentos de fracassos
As mãos dela cobriam nosso peito afugentando a friagem
As dele acendiam a esperança e aqueciam a casa fria
As mãos dela cortavam nossas unhas arrancando as cutículas
As dele arranhavam nossa alma com amor próprio e cidadania
As mãos dela balançavam o berço a rede e nossa piedade
As dele sacudiam nossa preguiça e nos punham envaidecidos da verdade
As mãos dela quaravam nossas meias e calçavam nossos tênis
As dele nos ensinavam a escovar os sapatos e a não sentir as solas
As mãos dela se juntavam unidas em orações por nossos dias
As dele também assim faziam e nos acolhiam em longos abraços
Ambas nos ensinaram a ser família e nos recolhiam nos braços

Crio um parêntese no meu dia

Paro para olhar a chuva na porta aberta
Com o frescor do respingo teimoso na cara

O cair da agua chiando demora
Retorno ao poema salvo na tela

Quanta tolice comete o poeta
A poesia acontece ali fora


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Essa menina nem sabe ler
Já põe o livro em seu instante

Estala as frases pagina as folhas
Rabisca as páginas com giz de cera
Reescrevendo à sua maneira
Novas histórias com outras letras
Nas prateleiras pela estante

Depois cansada deita serena
E faz com livros seu travesseiro
Cobre com as linhas as suas pernas
Colore as capas com os cabelos
Ilustra os contos de belos versos
E acorda rindo dos próprios sonhos

Minha menina nem sabe ler
Já ousa ser grande escritora


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Na beira do campo entre a grama
Há uma singela flor amarela
Num frágil talo verde sem prumo
Que a ostenta pouco acima da relva

 
Enquanto a mansa brisa perpassa por entre as ramas
Sobre as macias folhas um gesto breve aparentemente a deita
E verga suas pétalas num balanço suave
Como a alma estendesse o próprio corpo sobre a cama


Garoto olha atento
Não julga o rude vento  por autor desse movimento
Foi apenas o pouso maroto 
De uma gaiata borboleta


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Navegaria rebuscando sentimentos 
Feito punhados de mim em cada um
Nos vastos oceanos dos argumentos

Costuraria consentidas formas de sentir
Consentiria emoções se misturarem ao sal
Até morreria ao remar se não souber dissuadir

Dissimularia pelos caminhos abruptos do mar
Onde se formam insanas vagas de partir ou voltar
Ciente que razões e palavras hão de advir

Empreenderia com os erros nas marés
Nos tantos e inconsequentes remansos no peito
Que me tornam menos entendedor de mim no revés

Mas o tempo me dá qualquer coisa de aprendiz
E reconforta reparador por quanto faz e diz a dor 
Ainda antes do acerto da hora em que me for

Sei que irei apear nalgum cais desse mar revolto
Onde o litoral norteia com alguma luz de farol
Por isso não chora – qualquer hora volto!



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Se o cotidiano causa-te melancolia
Repense tua trajetória
O que fazes dia a dia
Depois reverte as máximas
Dos gestos que pedem sem que apregoe
Para tudo o que aprece e agracia

Estende as mãos à frente do teu corpo
No maior possível esticar dos braços
Para que nem saibas ou veja
Une os dedos nas palmas em conchas
E deixa que de bênçãos se encham
Depois emborque-as e abençoe
E com os olhos ternos agradece

Não guardes para ti
Nem desperdice
Apenas deixe que a chama inunde
E derrame por si


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Eu viajava nos bancos verdes ímpares, com o nariz colado aos vidros das janelas dos vagões marrons da classe dois da NOB. Via o capim deitar-se na curva íngreme da linha, com o vento das rodas de ferro zoando alto no entremeio da cancela. Eram madrugadas frias e tardes ensolaradas, viagens por onde os sonhos seguiam ou vinham nas bagagens arranjadas. Sempre aguardava por alguém chegando de longe. Sonhava com quem a me esperar na plataforma dos trens que partiam e arremessavam apressados. No compasso dos trilhos no aço o coração se debatia, embalado pelo ritmo da serpente da locomotiva, e na ansiedade a espera se esvanecia. Eram histórias que se entrelaçavam. Em cada estação um encontro imprevisto, onde destinos certamente se cruzariam. Na plataforma, olhares se encontravam em meio ao calor que escapava da máquina, e o tempo suspendia, os segundos paravam. Nos bancos verdes ímpares, eu me perdia nas paisagens que se desdobravam pelas janelas, e na magia que o caminho era capaz de trazer. Via campos vastos e cidades que dormiam, rios serpenteando entre o mato nas matas, e na viagem eu por inteiro corria. Às vezes o sol se punha o céu tingia, e a cantiga do apito ecoava como súplicas que a natureza da gente ouvia. No vai e vem dos trens histórias se escreviam. Eu era apenas um passageiro a contemplar a dança das estações, os destinos que seguiam. Na imensidão dos trilhos eu me encontrava viajando não apenas pelos cerrados, mas no tempo, nas lembranças onde a recordação me embalava. E hoje mesmo distante desse ensejo vivido guardo com carinho cada momento cada instante sentado nos bancos verdes ímpares que me conduziam. Em minhas memórias as viagens são eternas, e a poesia dos trens da NOB continuam a ecoar na alma de viajante que sempre será verdadeira. 

Um último trem virá me apanhar, qualquer dia.

Os expressos repousam
Envoltos em aroma e chamas
À espera das bocas

As espumas esfumaçam
E os sentidos despertam
Íntimos encantamentos

Aquele líquido inquieto
Reflete aveludado
Revolve-se nas xícaras e se completa

Os dedos colam nas asas das louças
E as lançam aos lábios
Entre risos e falas

Do amargo nasce o doce nas línguas
Como se equilibrasse a flor
Uma por uma das suas pétalas

Cada um em sua xícara:
Nos suaves gestos da moça
Sorvem raros os versos do poeta

Meu belo lugar disciplinado
Passeia por dentro de mim
Acolchoando os sentimentos
Depois preventivamente faz companhia
À minha sombra fria e flana
Com ela inocente por toda luz
Impedindo que eu minta, roube
Xingue, mate, arrebente
Faça caretas, cuspa longe
Admoeste, desabe e amoleça 

São estes pecados professos
Intimamente travessos
Que desconheço, não reconheço
Mas são confessos de penitência

Rogai, pois, por mim o perdão dos mundos
E não precise abalroar nenhuma intenção
Exceto a de não querer ser bom enquanto reto
E pródigo com aquilo que não me seja válido
Por ter valido ser correto

O poeta deita seus versos nas virgens talhas de barro
Como faz o vinhateiro com o néctar de suas uvas
E se não saem a contento elemento e contexto
Aguarda paciente o tempo moldar os seus erros
Ele cura a acidez dos vinhos e a turbidez das bebidas
Cicatriza a flacidez das vinhas e açoda seus frutos
Propicia o prazer da colheita como faz um beijo
Onde as palavras adormecem ébrias nos lábios
Cínicas sedutoras sedentas e loucas de desejos

Nossos corpos são preciosas e esculpidas ânforas
Em cujos vasos efervescem espírito e almas
Onde cada palavra decanta seus significados
E se mantém características aos sabores da terra
Ao palato das raízes revolvendo os solos
À pureza das campinas verdejando os elos
Apreendendo sentido à verve sorvendo a safra
Servida ao surreal inaudível som do espaço
Transbordando floridas eras da colheita à taça

Envasa os seus poemas em mágicas estrofes
Como faz o vinhateiro escolhendo as jarras
Lendo títulos rótulos descrevendo aromas
Degustando ervas raras combinando espécimes
Tanta poesia vivos sonhos íntimos ideais
No entanto perdem-se nas sarjetas e estradas
Quando uma nobre bebida na garrafa é quebrada
Quando as mãos cruelmente mantem escondidos
Os livros de um poeta com suas páginas fechadas



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