A vida é uma poesia mal escrita 

É a doçura misturado com amargo

É a noite com estrelas 

E o dia chuvoso 


A própria beleza  

É poder suncumbir 

É ficar viciado no próprio veneno 


É ouvir uma boa música em um disco arranhado 


Quem sabe?

Quem soube?

Quem soubera?

Quem saberá?


Ela é tragicamente belíssima.