O pescador

Atentei-me com reverência

aos olhos temerários daquele simpático homem,

cujas cicatrizes e barba cerrada

acusavam-lhe o desembargo de uma perigosa jornada,

incursa pelos mares gélidos da solidão.

Mesmo diante dos dissabores

e dos Leviatãs, percebia-se pronto

para um novo e tempestuoso desafio.

A terra parecia queimar-lhe os pés.

O vento fisgava-lhe a alma.

E sem nenhuma honraria

ou engodo profícuo,

aquele humilde pescador,

partia sempre para oeste

em busca de um sol já poente.

Encantava-me a modéstia de sua voz,

e a sabedoria distorcida nos gestos.

Aquele velho pescador

jamais degustara os discursos socráticos

ou mesmo o cinismo de Diógenes.

No entanto, detinha o conhecimento dos deuses

no simples arquear de sua rede.

O mundo era seu navio.

Quando acossado pela tempestade

a qual navegava miseravelmente,

conservava no interior de seu olhar longínquo

um porto acolhedor,

em alguma terra auspiciosa.

Mas não me deixo enganar,

não era o porto seu autêntico lar.

O porto é compassivo,

há segurança, conforto

e principalmente companhia.

Toda aquela hospitalidade

revelava-se um risco para o seu navio.

Seu lar, sua família

eram o navio e as longas odisséias solitárias.

O mar era seu universo,

um palco despretensioso

e privado de qualquer platéia.

Suas façanhas, suas batalhas,

as quimeras vencidas

eram apenas de seu particular deleite.

"Enche as velas com todo ímpeto

para lançar-me da costa",

bradava o pescador a si mesmo.

Assim, combatia os ventos sorrateiros

que o impeliam de volta ás rochas da familiaridade.

Se falhasse, era sábio:

o naufrago inevitavelmente viria.

Era isso que amava:

seu único amigo

incorporado o mais mortal inimigo.

Nesse intrépido esforço

para crivar-se da terra servil,

é que consagrava sua verdadeira liberdade.

Conduze-te com austeridade

ó pescador! ó deus encarnado e inculto!

Navegava sobre as alturas,

entre a morte oceânica

rumo a sua eternidade.