Antonio Danilo Herculles

E o tempo vai passando,
Tudo se esvanecendo,
Se desfazendo do que um dia
Se fora feito, se acabando?

Ah! Sem refletir meu tempo,
Eu sigo tempo,
Mas tempo esse que sigo,
Escolhi por mim? Eu mesmo o fiz?

Escolhendo ou não,
Lá vai o tempo se distorcendo..
E nossas carinhas bonitas?
É a partir desta bela ilusão
Que escrevemos nossas vidas?

Que bela ilusão,
E que seja bela até quando dure,
Mas que também seja superável,
Que eu não precise olhar para o passado
Com essa precisão de me encontrar,

Sou o que sou,
Eis o que posso ser, e o passado?
Deixai como uma bela lembrança esvoaçada.

Apenas este é o que sou,
que seja o melhor que possa neste tempo, agora.
Haverá mais para ser? Ainda mais,
Para quem há de haver?

Eu ando rodopiando o mundo-sem-fundo,
Dançante à entrincherar,
Para ao menos me sentir vivo, implicativo,
Com um escuro que eu possa iluminar, ou ao menos tentar..

Neste mundo-sem-fundo,
Um andante que caminha por entre a escuridão não é bastante, e por vezes,
Digno de evitação.
Talvez o seja assim tão temente por não aceitar o absurdo inevitável acontecer:
ação, movimento, devir, ou aquilo na qual acontece na vida sem cessar,
Tensão fenomênica, ou ainda, ato de acontecer como as águas.

O que se considera loucura neste mundo é o mesmo que compreendo como saudável,
O conservador da cultura desintegra
O que diferencia da ilusão do igual
Assim compreendo o ser louco, o fora de si, que assim, o é para o outro,
Mas seria necessariamente para si?

Penso que seja essa uma questão para ser resolvida,
Impessoalmente, comunitariamente, no axilio de bons reflexos
Quem é, portanto, aquele que detém, por fim, o fato verídico?
Há então um fato primordial/universal para nossa existência?

Para todos nós, existentes?

Não tem hora, nem lugar!

Meu fogo pega algum lugar, um tempo, um momento, instante..

Pra quê pressa!

Pra essa vida bom momento você mesmo constrói

E tudo tem seu tempo,

E tenha tempo pra contemplar todo momento, todo sentimento,

São únicos acontecimentos..

Mas pere um pouco seu humano desumano demasiado,

Como que isso você não consegue experimentar?...

Bonito é a sabedoria das plantas:
uma sabedoria do crescimento,
que poderíamos chamar de espontâneo.

Um desabrochar de forças;
que apenas seguem à ventura
de ser sendo..

Acontec(s)endo no dorso de um instante,
o seu maior conhecimento vai além
dos frutos que se prócria.

Você é uma coisa e eu outra coisa..
somos coisas da mundanidade
Que atualmente nos encontramos presentes,
somos coisas,
Entes viventes, res-mente,
condição de ser humanamente existente!

Somos complexa coisificação acontecendo
Perplexivamente desdobrando a vida em instantes
na ventura de se dá.

O instante se desvela nessse movimento
Universal de coisa que somos.
Coisas entre coisas!

Coisemos as coisas e vivamos coisando-as

Coisas que somos...

Do peso do sentimento que se sentiu
No instante que como um dia qualquer sentenciou-se o nascimento
De um sentimento que indescritivelmente tento atingir
Para uma possibilidade de expressar.
Sentimento de um sonhador que sonha
Apenas o sonhador altivo
Cingido de todas as cores 
passeante por todos os degraus
(perspectivas) do pensar.

Não vivemos uma aparente paralaxe?

O que se sente é fugaz, se espalha e se integra
Se esvai bem depressa, perde-se no ato falho de lembrar
Que desperta o anseio, o desejo, a busca incessante do ser (dasein)
A possibilidade que transforma a vida do nada em mera miragem
E é preciso ir ver, vi-ver a todo instante como unico exuberante ser,
Aquifericamente, o ser, em sentimento de uma poesia.

Não se engane sobre esta vida e suas ilusões,

Todo fazer é uma morte,

Toda ação é uma sentença,

Um minuto a mais ou a menos não faz diferença..

Não agir é uma morte do mesmo jeito,

Com efeito, sem preconceito Escolha,

Mas vamos fazer isso direito...

Discorde do tempo, (deste tempo)
Pois tu e tudo fazem parte de uma arte que se desdobra, um movimento plástico.
Eis a força primorosa que escarnece o próprio tempo, a própria história,
E se lhe dispõe a vi-ver, à arte de ser o que em ti assevera e desponta;
Tua instintiva dança, tua criança, cria-ação!

O tempo voa
A barba cresce,
Quanto mais me faço
Mais meu ser enobrece..

E longe de uma esperança
E outra me esvazio,
Mas depois eu mesmo crio
Meus próprios sinais..

Minha luz ainda longe de seu relento,
Introduz o sentimento de eterna perfeição,
Mas cansado de viver em vão
Eu digo Não!..

Já me basta o pouco tempo
E a falta de incêndio,
E se não tenho garantias
Para que serviria minhas próprias desvalias
Se não para negar a mim mesmo..

Eu sou um astro,
Uma hora eu nasço
Outra eu me ponho!

Sou um tigre que com um sopapo
Desmorona a estrutura
E depois relaxo.

Sou a partida e a estrada
O caminho e a encruzilhada
Sou o tudo e sou o nada.

Sou aquele que morre e nasce a todo instante,
Sou o equilíbrio inconstante.
Uma ventania obnubilante.