Não há beleza
na tristeza 
ou segredo
que a valha.
A dor que finita,
simplifica
tudo 
ou quase tudo
ou a quase todos
sincera
mão que espera 
a falsa ilusão 
o lodo insepto
margeia a linha augusta 
Fiel ou funestra
assim começa
a linha mestra 
a dor de outro
a dor de ontem
tontura invisível
e sugesta
amor irracional
a portas de um madrigal
doente 
e morto
e sangra
e sofre
infeliz.