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Gente entre gente, que não se pense que se sente o que outro sente, nem que se pressente para além do presente.

1965-05-01 Vitória, Porto

38317

Filha sem flores

Sentado no banco de perna cruzada,

Segura uma esterlícia com os dedos.

Vê, cruzando seu campo de visão,

crianças saltando e de volta no chão.

Tão colorida a rápida criançada,

ambiente galhardo, coreto enfeitado.

Que tempo, já mal o lembra,

em que rodava no ar a menina,

amada, meia gente, sua sina

nascida de um amor grande,

enorme como a dor de a perder,

que por cá anda tudo aos pares.

Como um passo num precipício,

foi a querida menina, filha sem flores,

pesar tão profundo, escuros mares,

águas infinitas onde descança a vista,

vagueando a memória sem história

de apontar, roubada, sempre presente.

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