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Era a hora da demora era o tempo do desalento pelo roubado momento, e os pelos que cresciam no céu da boca faziam Permanente para ganhar volume enquanto o céu escurecia lá fora.

Todas as pisaduras faziam mutirão e os meus gemidos eram silêncios sincopados, imóveis na tensão da insana dor persistente.

Ao lado da revolta cobertura do leito de abrigo a água engarrafada posava longínqua e inatingível como uma viciada prima dona de milanesas passerelles

A ressaca: existência a preceder a essência em gritos de bem te disse cabrão enquanto um exacerbado secão diz sim é possível estar-se assim fodido e mesmo assim vivo. 

As ondas de desatino corriam soltas no corpo que paga os exageros das águas furtadas, as ondas sísmicas em conjurados terramotos 

Esse sismo de alto escalão só entrava em suspensão na vertente da latrina onde o eu se despejava em veste de bílis amarela e a cobardia se revela em refrões de palavrões.

Nessa tarde nem um movimento era espelho desse tonal desalento, só o imóvel calar de qualquer projecto debaixo do plúmbeo teto da pensão em inação forçada.

Uma erecção incongruente trazia um dadaísmo de pornografia esotérica que queria canalizar o álcool no sistema num ainda maior problema.

Dentro de mim um vadia voz dizia e repetia este vai ser o teu último dia. Reza. Reza animal, heterodoxia do ateísmo sem causa, precoce menopausa. Reza motherfucker.

E eu rezei umas Ave Marias intercaladas de submissos pais nossos, e a cabeça a estourar nem assim parou de se inquietar em pequenas convulsões no espectro do delírio tremens.

Bem, patinar eu vou patinar, mas talvez não ainda hoje, talvez ainda não hoje, malandro.

Matar eu sei matar, atirar eu já atirei, porrada muita dei, então se a roda roda e o retorno é verdadeiro, tenho muito que penar primeiro.

Nem sabia então o que de verdadeiro havia naquela cassandra bêbada e dorida deitada numa cama corrida numa pensão com ilusões de grandeza que se cria Universal, coitada da enxovia dos tempos da outra senhora com a decadência disfarçada de  decência e de bons costumes.

Aquele falsário de si próprio haveria de acabar o dia a que se sucederia infindável panaceia diária daquela dor imaginária mas nem por isso menos dolorida.

Na rotação axial as tonturas da repetição induziam cefaleias que se matavam a tiros de garrafas e gritos de charros aspirados, e assim estruturas neuronais alienadas conduziam a respostas contra os estereótipos dominantes em marés vivas de estranhezas crescentes. A baixa mar era apagada e morta, apenas navegada por amnésias selectivas sempre a seguir esquivas naturezas. 

Nesse tempo os guerreiros de terracota esperavam o momento de serem revelados, torres gémeas altaneiras invocavam o capitalismo sem fronteiras e jovens como esse atolambado haviam olvidado as boas maneiras após tanto repetir as mesmas asneiras. 

Quatrocentas e mais formas de estar fora das normas perduraram até um se querer um sicário proletário de mãos culpadas em sangue derramado seja em Fez ou Alvarez,
E a loucura se instalou imperceptível sempre a aumentar o nível de desarranjo e a imaginar um tocador de banjo em compassos mal tocados na varanda de um trailer lá no Louisiana. Antes da explosão de um laboratório o mandar para lá daquele Gregório revisitado, 
Definitivamente para o outro lado sem passagem, para a outra margem onde não corre aragem entregue por um barqueiro nada nada maneiro com órbitas vazias dentro das noites, dentro dos dias.

Podeis dizer Aleluia?

Escorro nos medos do eu, em mim, sem fim,
Afundei na tristeza sem adeus sem meus
E não respiro nem receio sem Zeus
Jupiter, Hera e Agape, sinceramente, é asim,
Os deuses é que, impávidos, me carregam,
Paganismo, solipsismo, nihilismo, xintoismo,

Não pertenço, apenas escravizado, isolado
Vergado ao que näo sou nem pertenço,
Pusesse à mão de fora e acenaria com lenço
De alva estrutura, ajuda, socorro que eu morro...

O silêncio de pedra granítico se agita quieto.

Na imobilidade do pinguim Imperador perto do fim,
Na orla da borda, no FinisTerrae,
Oh ódio, ó tu me que que me mantêns,
Porque näo fazes tu finar-te como te afinal convém? 

O além fora de alcance, a desprezar quem dance,
Excepto a dança da solidao, dançam os  que lá estão,
Ignorado, ocultado, eu me migo, maldição amarga,
Sem resposta senão mesa posta em limão de azedume,
Bethune de isolamento, enterrado em vida inibida.

Só espero cesse a batida, pare a corrida,
Que, resiliente, insiste um músculo que bate
Bate, bate bate, vendaval, bate por mal,
Miserável que me arrastas pelos ténebres acordar,

Que os deuses se compadeçam e te façam finar.
Que os deuses se compadeçam e te façam finar.

Não há telefone que toque, 

Sou tão pouco que não consigo ser nada
Outros são nulidades assumidas, erroneidades,
Eu sou tão pouco que não chego a ser
Nada que toque a beleza, capacidade
Perspicácia, pertinácia, abrangência

E todas as qualidades das mulheres, mães.

No entanto absurdamente uma me terá dado à luz,
Pois reza a lenda, o costume, determina o paradigma,
Que o aglomerado como serei chamado assim se produz.

Sou uma emergência de um ventre atormentado,
E quem sabe terei sido reduzido a muito pouco,
Um muito pouco pequenino e soluçante, alguma coisa,
Pois aqui ainda estou, embora pouco, errado e isolado.

Sou muito pouco capaz de acabar com esta vida de bolso que me leva
Sempre para trás, contra a corrente, ofendendo a gente que presta.
Nem mau ou perverso uma vez terei sido considerado, qualidades
De trabalhador tão longe como grande e digno é o trabalho,
Eu ignobilmente irrisório.
Sou triste de uma tristeza pequenina que é ridícula para a mãezinha,
Procrastinador assumido em baixinhos tons de manipulador e aproveitador,
Sem ter precisado de seguir do ventre para qualquer lixeira ou ambiente
Que desse toque a esta pequenez, incompletude,

Deve ser divina.

Nasci pequeno e fútil a iludir os outros como trágica piada cósmica.

ISSO É MUITA SABEDORIA

Quando fazemos tudo para que nos amem e não conseguimos, resta-nos um último recurso: não fazer mais nada. Por isso, digo, quando não obtivermos o amor, o afeto ou a ternura que havíamos solicitado, melhor será desistirmos e procurar mais adiante os sentimentos que nos negaram. Não fazer esforços inúteis, pois o amor nasce, ou não, espontaneamente, mas nunca por força de imposição. Às vezes, é inútil esforçar-se demais, nada se consegue; outras vezes, nada damos e o amor se rende aos nossos pés. Os sentimentos são sempre uma surpresa. Nunca foram uma caridade mendigada, uma compaixão ou um favor concedido. Quase sempre amamos a quem nos ama mal, e desprezamos quem melhor nos quer. Assim, repito, quando tivermos feito tudo para conseguir um amor, e falhado, resta-nos um só caminho... o de mais nada fazer.

Clarice Lispector

ponho cem para receber que essa Ukr n disse talcoisa

A little girl, came from a hard learning curve,
Became a woman of eccentricity, hard steel
Inside, remained the child, acquired a cold feel,
Decided that kill the cursed is a good thing,
If it gives us adrenalin, Franco-Italian fashion,
And essentially calmes the beast and its urge. 


Refuses to speak Russian, they traumatized her,
As elite Hit Girl she has all she ever dreamed,
Except that love that still empties her days,
Except that love that voids her bed at night.
She prefers nice twain females, but goes both ways,
Her
Posture is provocative and stops at nothing, 

Although she is still in chains by her master.
Although she is getting faster and smarter,
Life in the fast lane, Big City, town or country,
She follows her assignments, gets the payments. 

Then she meets her nemesis, falls for her.
She sends her exquisite clothes, flowers,
She often thinks of her while she showers.
Both are in love and hate, what a rush,
Both follow each other across Europe
Her superiors doubt of her loyalty and push. 


Villanelle is a painting of the highest value,
But at some point satisfaction is due.
She is always two steps ahead, killing is art. 

So she's an artist that always changes her style
And that's the most important aspect of her creativity
And hopefully the one thing to prevent her captivity. 

We become tied, entangled with both lovers,
We praise their characters more than actors,
But give support to those fantastic actresses.

We hoped for their recognition
As a long, strong premonition.
Lady Luck, smiling, gave their prize. 

So, we rejoiced as tears filled our eyes,
Knowing is not yet time for goodbyes. 

Je traversal le chemin vide de vie,
En écoutant les oiseaux qui chantait.
Dans mon coeur Il y avait de la musique,
Silencieuse, mon âme effacé et mystique,

Je n'écoute plus le bruit blanc du monde
Je ne sens pas les eaux de la rivière
Sensibilité réduite à sensation de misère
Le trou dans le chemin vide est profonde.

Et, malgré tout, le soleil, se permettait d'apparaitre dans le jour qui commençait.

Il n'y a pas, ni le jour, ni le soleil,
ni les mots vides, mais enchantés, 
échos du passé que mon âme vécu
Dans une langue perdu, que j'appris 
dans un jeu joué il y a étoiles passés, 
gaz concentré pour gérer êtres évolués.

Mon âme mystique a éons de longueur.

Tant fine en épaisseur comme les moeurs du temps

Cette persistance d'un comportement, aliéné,
Une volonté subtile que je ne sais expliquer.


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