Autores Lista de autoresPerfilPoemas
um-poeta-qualquer

um-poeta-qualquer

Não me dê muita importância. Sou somente alguém que gosta de escrever, nas horas vagas, sobre como vejo o mundo e sobre como ele faz me sentir.

1999-03-13
10452
1
7


Alguns Poemas

O voo

O futuro. O que serei no futuro? Conseguirei seguir a profissão que almejo? Conseguirei contribuir, com meu esforço, com a sociedade? Conseguirei ajudar o outro? Penso, já não sei. Em um sociedade em que tudo é voltado para o dinheiro, para o lucro, sinto-me sozinho. A deriva num mar de desespero.
Comecei a escrever, mas nem sei porque o fiz. Estou passando por um processo de bloqueio criativo. Mas logo eu? Eu que adorava escrever. Não possuía dificuldades nenhuma para realizar tal feito. O que será que aconteceu comigo? Estou mudando? - Não quero mudar. A mudança às vezes é boa, porém transformar-se em uma pessoa sem criatividade e que não consegue escrever, não é do meu agrado.
Isso. Não quero mudar. Quero permanecer aquele garoto que via o mundo com outros olhos. Que sentia a vida passar em suas veias, e escrevia o que sentia. Sim. Esse não quero que se vá. Quero que fique. Que permaneça. Que não mude, mas transcenda. Transcenda essa forma pífia que se encontra hoje. Essa forma que se menospreza, se rebaixa, se maltrata. Transcenda; rompa o casulo e transforme-se. Voe. Mais alto... e mais alto.
Quero chegar ao ponto em que não me alcancem. Quero entrar em um profundo estado de introspecção. Quero, a partir desse voo, achar-me. Desejo encontrar minha essência. Essência essa que sinto que está perdida.
Como? Como fui me desencontrar? Por que isso ocorreu comigo? Já não sei. Mas uma coisa tenho em mente. Voarei o mais alto que puder, atingirei alturas inalcançáveis até para os pássaros mais experientes, e então... me encontrarei.


Autor: RSS (Um poeta qualquer)

Em chamas (Destruição)

Tal como o fogo,
que consome rapidamente a palha seca...
minha raiva,
consome rapidamente meu ser.
Raiva que queima,
que dói,
que destrói...
que faz chorar.
Raiva que amarga, e depois se faz doce.
Doce como uma abelha que morre ao picar,
pois essa sabe que, mesmo com o amargo da morte,
estará cumprindo uma nobre missão. (Vingança!)
Raiva...
Raiva de ser enganado.
De ter meus sentimentos destruídos.
Raiva...
que veio substituir todas minhas emoções,
por alguém destruídas.


Autor: RSS (Um poeta qualquer)

O motivo

Minha fonte de inspiração?
É minha dor.
Dor de existir.
Dor do não pertencimento a esse mundo.
É ela que me mantém vivo.
É ela que me dá forças para superar cada dia,
cada situação.
Cada interação.
É doloroso, percebe, caro leitor?
Relacionar-me com essas pessoas; ter que encará-las.
Me sinto um estranho ao lado delas.
Sinto-me como se não fizesse parte do ambiente em que vivem.
Sinto que não faço parte do seu mundo.
Ah! O seu mundo.
Dizei a mim: como tu consegues viver nele?
Mundo de aparências, de superficialidades, de... de... mundo de nada.
Mundo de mentiras que a ti engana, mas a mim jamais enganará.
Acho que por isso nele não consigo viver.
Por isso, não sou capaz de me identificar,
de me reconhecer,
de saber quem verdadeiramente sou.
A minha dor, caro leitor, é essa...
É essa solidão, esse vazio,
esse sentimento de não fazer parte do mundo de mentiras.
A dor que vivencio, é a dor de não poder ser quem sou.
Por isso, a viver de aparências nesse lugar, preciso.
Só o que me resta, é relatar minha pungente dor.


Autor: RSS (Um poeta qualquer)

Sentimentos Conflituantes

Não sei o que sinto... na verdade, não entendo o que se passa dentro de mim. Sinto como se a solidão e a alegria, calma, estivessem no meu interior. Porém elas não são mutualmente excludentes, pelo contrário, elas se completam e formam esse sentimento. Não sei como descrever. É como se você estivesse num daqueles dias em que só quer chorar, mas não consegue, e ao mesmo tempo fica na expectativa de que algo de bom aconteça ou está esperando alguma coisa, alguma pessoa, ou ainda, sabe que irá ganhar um objeto novo, um celular, por exemplo. Então, é como se essas sensações (euforia e melancolia) estivessem em você. É meio estranho, eu sei... mas o que é a vida, a não ser uma sucessão de fatos aos quais você dá sentido. A vida é estranha.


Autor: RSS (Um poeta qualquer)

Relato de um dia comum

Sentei-me para escrever, mas já não sei porque o fiz. Queria contar-lhe como estou a me sentir, porém, não sei se é possível. É tão difícil caro leitor... não consigo explicar-lhe. Entretanto, "tentar não custa nada".
Sinto-me triste na maior parte do tempo. Se não estou a me sentir assim, sinto uma angústia. É uma sensação de "frio na barriga", de aflição. Raros são os momentos em que estou alegre. São tão raros, tal como a única estrela a brilhar num céu escuro. Esse céu é meu ser. Ser esse que pressinto estar morrendo aos poucos; quiçá, já está.
Leitor, não vejo mais esperança. É como se estivesse eu numa ilha deserta rodeada por um mar de desesperança, de angústia, de tristeza... de solidão. É isso... a solidão. Ela insiste em me fazer companhia, mesmo que eu não a ache muito agradável. (Convenhamos, quem é que gosta de uma visita chata em casa?) Mesmo eu a desprezando, ela não me deixa. Deves estar pensado: - Encontra uma companhia, assim não estarás mais sozinho. Essa não é a questão, meu caro. Mesmo com companhia, a abominável solidão ainda me assola.
Queria terminar meu relato dizendo que estou a me sentir bem agora. Queria poder dizer que somente comecei a escrever para me distrair, colocar o que sinto no papel e assim poder me livrar, de alguma forma, desses sentimentos que a mim não fazem bem. Todavia, a ti e a mim irei decepcionar. Não me sinto nada melhor.


Autor: RSS (Um poeta qualquer)

O que é viver?

A solidão me agrada. Mas, ao mesmo tempo em que ela me agrada, sinto ela ferir-me, machucar-me. Eu a quero, mas não a suporto. Sinto que preciso ter alguém. Porém, a quero. Quero senti-la me fazendo ficar triste. Esse sentimento de melancolia parece que me faz bem. Não bem como a felicidade. Ele me faz bem de outra forma. Me faz sentir vivo.
Isso. Estou vivo. Penso que não, mas estou. Parece loucura. Sim, parece loucura. Então é isso... estou louco. Estou louco por gostar de um sentimento que me faz triste, mas ao mesmo tempo me faz viver. Me faz sentir o que é viver.
Viver é sentir. Sentir é sofrer. Sofrer é conhecer. Conhecer é descobrir. Descobrir a si mesmo. E esse ato de buscar descobrir é estar vivo. Isso. Estar vivo. Estar vivo é nada mais que perceber-se, que conhecer-se. É saber o que tu estás sentindo e porque estás sentindo. É poder saber quem tu és. E a partir dessa descoberta, começar a sentir. Sentir tuas emoções.
Viver é experimentar.



Autor: RSS (Um poeta qualquer)

Relato do desespero

Chorar. Sinto vontade de chorar. Por quê? É simples. A resposta sou eu. Fico triste por não me encaixar no mundo. Por não fazer parte. Não consigo sair. Não consigo me relacionar. Motivo de tudo isso? Estou preso. Prenso numa cela interna. Cela essa localizada em minha mente. Mas nem sempre estive nela. Me colocaram lá. Isso. Me colocaram lá. E agora cá estou. Vivendo uma vida sem sentido. Sem alegria. São raros os momentos em que sinto que estou alegre. Quero sair. Quero ver o mundo. Mas não consigo. Pois estou preso. E essa é uma das piores prisões que tu podes imaginar, caro leitor. Essa é a prisão do ser. Exatamente. Meu ser está aprisionado. Não posso libertá-lo. Não posso interagir com pessoas. Não posso sair. Tudo motivado pelo aprisionamento de meu ser. Por quê? Me pergunto todos os dias. Por que aprisionaram meu ser. É doloroso. Muito doloroso não poder ser livre. Liberdade para mim é uma utopia. Utopia essa muito distante de onde me encontro. Ah, caro leitor, se tu sentisses o que estou a sentir. Não! Não desejes sentir isso. É doloroso, massacrante, angustiante. Por fim irei terminar esse relato. O termino dizendo: - Me ajude. Tire-me daqui. SOCORRO!


Autor: RSS (Um poeta qualquer)

Morte: solução ou sofrimento?

Na noite escura,
em que jaz a morte
que nos afronta,
Lá está ela vestida de branco.
Em meio às trevas
que a cercam,
Envolta de tormenta e sofrimento,
Traz ela a esperança.
Esperança da vida que carrega,
Dentro do peito que agoniza,
Devido a "morte"
que está próxima.
Não há mais saída.
Não há mais esperança.
Há de prevalecer então a dor e sofrimento;
Prevalece, portanto, a não vida e não mais a morte.


Autor: RSS (Um poeta qualquer)

O impasse

Devolveram-me a vida?
Ou trouxeram-me a morte?
Difícil saber;
difícil distinguir vida e morte.
Ambas estão separadas
por uma linha tênue.
Uma dela está presente em mim...
só não sei qual.
Antes era a dor que me fazia sentir vivo,
mas, ao mesmo tempo, fazia-me querer não estar.
Sei que parece contraditório,
porém não o é.
A dor da solidão era o que me movia.
Como não há dor,
não há motivo para viver.
Mas não quero sentir dor.
Entretanto, quero viver...
Encontro-me diante de um impasse.



Autor: RSS (Um poeta qualquer)

Viver

Viver...
Por que viver?
Como viver?
Aliás, o que é viver?
Viver é respirar?
Viver é amar?
Viver é sofrer?
Viver é...
O quê?
O que pode ser viver?
Como viver?
Qual o sentido de viver?
Viver é sentir.
Viver é experimentar.
Viver é surpreender-se com o amanhã.
Viver é fazer dos momentos passageiros,
uma parte de si; vivenciá-los.
Viver é sentir e perceber a vida.



Autor: RSS (Um poeta qualquer)

Ver também

Alberto Castanheira
Tanto sentimento!abraços
03/julho/2020
-
danielacavalheiro
Muito bom, passa tanto sentimento que nos faz sentir o peso das palavras.
15/outubro/2017

Quem Gosta

Seguidores