Zbigniew Herbert

Zbigniew Herbert foi um poeta, dramaturgo e ensaísta polonês, integrando na poesia polonesa aquilo que Aleksandar Jovanovic, linguista e tradutor, nomeia como “neovanguarda dos anos 60 e 70” na poesia.

1924-10-29 Lviv

1998-07-28 Varsóvia

1975

Alguns Poemas

O Sr. Cogito lê o jornal

A primeira página diz
120 soldados mortos

a guerra foi longa
você se acostuma

bem ao lado a notícia
de um crime incrível
e a foto do assassino

o olhar do Sr Cogito
se move indiferente
pela hecatombe de soldados
e mergulha com deleite
no macabro quotidiano

camponês de trinta anos
então maníaco depressivo
matou a própria esposa
e mais duas criancinhas

contam o modo exato
com que foram mortos
a posição dos corpos
e outros detalhes

é inútil tentar achar
120 perdidos num mapa
a distância tão remota
esconde como floresta

não falam à imaginação
há demasiados deles
o zero no fim os transforma
em mera abstração

um tema para refletir:
a aritmética da compaixão.

(tradução de Dirceu Villa)

.
.
.

Crônica de uma cidade sitiada

Demasiado velho para pegar em armas e combater como os demais

foi-me generosamente atribuído o cargo inferior de cronista

e registro – sem saber para quem – a história do cerco

tenho de ser rigoroso mas não sei quando teve início a invasão

há duzentos anos em Dezembro Setembro ontem de manhã

aqui todos perdemos a noção do tempo

só nos deixaram este lugar a ligação a este lugar

governamos sobre ruínas de templos de fantasmas de casas e jardins

se perdêssemos as nossas ruínas ficaríamos sem nada

escrevo como posso ao ritmo de semanas sem fim

Segunda-feira: as lojas estão vazias o rato converteu-se em unidade monetária

Terça-feira: o presidente da câmara foi assassinado por desconhecidos

Quarta-feira: rumores de armistício o inimigo pôs a ferros os nossos enviados

não sabemos onde eles os têm presos isto é onde os mataram

Quinta-feira: após uma assembleia tempestuosa a maioria votou contra

a proposta de rendição incondicional apresentada pelos mercadores

Sexta-feira: a investida da peste Sábado: suicidou-se N. N.

o valoroso guerreiro Domingo: não há água repelimos

o ataque até à porta oriental chamada a Porta da Aliança

eu sei que é monótono tudo isto não vai comover ninguém

evito comentários mantenho sob controle as emoções descrevo fatos

parece que só os fatos têm valor nos mercados estrangeiros

com uma espécie de orgulho quero dizer ao mundo

que graças à guerra criamos uma nova raça de crianças

as nossas crianças não gostam de contos de fadas brincam aos tiros

dia e noite sonham com sopa pão ossos

tal como os cães e os gatos

gosto ao entardecer de passear nos limites da cidade

ao longo das fronteiras da nossa incerta liberdade

olho de cima a multidão de soldados com as suas luzes

ouço o rufar dos tambores e os gritos dos bárbaros

é incrível que a cidade continue a resistir

o cerco dura há muito os inimigos atacam-nos à vez

nada os une a não ser a vontade de nos destruírem

os Godos os Tártaros os Suecos as tropas do Imperador regimentos

da Transfiguração do Senhor

quem os pode enumerar

as cores dos estandartes mudam como as duma floresta ao longe

de um delicado amarelo de ave na primavera até ao preto invernal

passando pelo verde

e assim à noitinha libertado dos fatos posso meditar

em longínquos assuntos passados por exemplo nos nossos

aliados de além-mar cuja compaixão é sincera eu sei

enviam-nos sacos de farinha conforto toucinho e bons conselhos

sem sequer se aperceberem que foram os seus pais quem nos traiu

os nossos antigos aliados do tempo do segundo Apocalipse

mas os filhos não têm culpa merecem a nossa gratidão e por isso agradecemos

eles nunca passaram pela eternidade de um cerco

as pessoas marcadas pelo infortúnio estão sempre sozinhas

defensores do Dalai Lama dos Curdos e dos afegãos

no momento em que escrevo estas palavras os partidários do compromisso

ganham uma ligeira vantagem sobre a facção dos destemidos

habituais são as oscilações de ânimo o nosso destino está ainda a ser pesado

os cemitérios tornam-se maiores diminui o número dos defensores

mas a defesa continua e continuará até ao final

e se a Cidade cair e apenas um de nós sobreviver

esse levará dentro de si a Cidade pela estrada do exílio

será ele a Cidade

olhamos para o rosto da fome o rosto do fogo o rosto da morte

e o pior de todos – o rosto da traição

e só os nossos sonhos nunca foram humilhados

(Versão, do inglês, de José Miguel Silva).

O Sr. Cogito lê o jornal

Crônica de uma cidade sitiada

Demasiado velho para pegar em armas e combater como os demais

foi-me generosamente atribuído o cargo inferior de cronista

e registro – sem saber para quem – a história do cerco

tenho de ser rigoroso mas não sei quando teve início a invasão

há duzentos anos em Dezembro Setembro ontem de manhã

aqui todos perdemos a noção do tempo

só nos deixaram este lugar a ligação a este lugar

governamos sobre ruínas de templos de fantasmas de casas e jardins

se perdêssemos as nossas ruínas ficaríamos sem nada

escrevo como posso ao ritmo de semanas sem fim

Segunda-feira: as lojas estão vazias o rato converteu-se em unidade monetária

Terça-feira: o presidente da câmara foi assassinado por desconhecidos

Quarta-feira: rumores de armistício o inimigo pôs a ferros os nossos enviados

não sabemos onde eles os têm presos isto é onde os mataram

Quinta-feira: após uma assembleia tempestuosa a maioria votou contra

a proposta de rendição incondicional apresentada pelos mercadores

Sexta-feira: a investida da peste Sábado: suicidou-se N. N.

o valoroso guerreiro Domingo: não há água repelimos

o ataque até à porta oriental chamada a Porta da Aliança

eu sei que é monótono tudo isto não vai comover ninguém

evito comentários mantenho sob controle as emoções descrevo fatos

parece que só os fatos têm valor nos mercados estrangeiros

com uma espécie de orgulho quero dizer ao mundo

que graças à guerra criamos uma nova raça de crianças

as nossas crianças não gostam de contos de fadas brincam aos tiros

dia e noite sonham com sopa pão ossos

tal como os cães e os gatos

gosto ao entardecer de passear nos limites da cidade

ao longo das fronteiras da nossa incerta liberdade

olho de cima a multidão de soldados com as suas luzes

ouço o rufar dos tambores e os gritos dos bárbaros

é incrível que a cidade continue a resistir

o cerco dura há muito os inimigos atacam-nos à vez

nada os une a não ser a vontade de nos destruírem

os Godos os Tártaros os Suecos as tropas do Imperador regimentos

da Transfiguração do Senhor

quem os pode enumerar

as cores dos estandartes mudam como as duma floresta ao longe

de um delicado amarelo de ave na primavera até ao preto invernal

passando pelo verde

e assim à noitinha libertado dos fatos posso meditar

em longínquos assuntos passados por exemplo nos nossos

aliados de além-mar cuja compaixão é sincera eu sei

enviam-nos sacos de farinha conforto toucinho e bons conselhos

sem sequer se aperceberem que foram os seus pais quem nos traiu

os nossos antigos aliados do tempo do segundo Apocalipse

mas os filhos não têm culpa merecem a nossa gratidão e por isso agradecemos

eles nunca passaram pela eternidade de um cerco

as pessoas marcadas pelo infortúnio estão sempre sozinhas

defensores do Dalai Lama dos Curdos e dos afegãos

no momento em que escrevo estas palavras os partidários do compromisso

ganham uma ligeira vantagem sobre a facção dos destemidos

habituais são as oscilações de ânimo o nosso destino está ainda a ser pesado

os cemitérios tornam-se maiores diminui o número dos defensores

mas a defesa continua e continuará até ao final

e se a Cidade cair e apenas um de nós sobreviver

esse levará dentro de si a Cidade pela estrada do exílio

será ele a Cidade

olhamos para o rosto da fome o rosto do fogo o rosto da morte

e o pior de todos – o rosto da traição

e só os nossos sonhos nunca foram humilhados

(Versão, do inglês, de José Miguel Silva).

O Sr. Cogito lê o jornal

Crônica de uma cidade sitiada

Demasiado velho para pegar em armas e combater como os demais

foi-me generosamente atribuído o cargo inferior de cronista

e registro – sem saber para quem – a história do cerco

tenho de ser rigoroso mas não sei quando teve início a invasão

há duzentos anos em Dezembro Setembro ontem de manhã

aqui todos perdemos a noção do tempo

só nos deixaram este lugar a ligação a este lugar

governamos sobre ruínas de templos de fantasmas de casas e jardins

se perdêssemos as nossas ruínas ficaríamos sem nada

escrevo como posso ao ritmo de semanas sem fim

Segunda-feira: as lojas estão vazias o rato converteu-se em unidade monetária

Terça-feira: o presidente da câmara foi assassinado por desconhecidos

Quarta-feira: rumores de armistício o inimigo pôs a ferros os nossos enviados

não sabemos onde eles os têm presos isto é onde os mataram

Quinta-feira: após uma assembleia tempestuosa a maioria votou contra

a proposta de rendição incondicional apresentada pelos mercadores

Sexta-feira: a investida da peste Sábado: suicidou-se N. N.

o valoroso guerreiro Domingo: não há água repelimos

o ataque até à porta oriental chamada a Porta da Aliança

eu sei que é monótono tudo isto não vai comover ninguém

evito comentários mantenho sob controle as emoções descrevo fatos

parece que só os fatos têm valor nos mercados estrangeiros

com uma espécie de orgulho quero dizer ao mundo

que graças à guerra criamos uma nova raça de crianças

as nossas crianças não gostam de contos de fadas brincam aos tiros

dia e noite sonham com sopa pão ossos

tal como os cães e os gatos

gosto ao entardecer de passear nos limites da cidade

ao longo das fronteiras da nossa incerta liberdade

olho de cima a multidão de soldados com as suas luzes

ouço o rufar dos tambores e os gritos dos bárbaros

é incrível que a cidade continue a resistir

o cerco dura há muito os inimigos atacam-nos à vez

nada os une a não ser a vontade de nos destruírem

os Godos os Tártaros os Suecos as tropas do Imperador regimentos

da Transfiguração do Senhor

quem os pode enumerar

as cores dos estandartes mudam como as duma floresta ao longe

de um delicado amarelo de ave na primavera até ao preto invernal

passando pelo verde

e assim à noitinha libertado dos fatos posso meditar

em longínquos assuntos passados por exemplo nos nossos

aliados de além-mar cuja compaixão é sincera eu sei

enviam-nos sacos de farinha conforto toucinho e bons conselhos

sem sequer se aperceberem que foram os seus pais quem nos traiu

os nossos antigos aliados do tempo do segundo Apocalipse

mas os filhos não têm culpa merecem a nossa gratidão e por isso agradecemos

eles nunca passaram pela eternidade de um cerco

as pessoas marcadas pelo infortúnio estão sempre sozinhas

defensores do Dalai Lama dos Curdos e dos afegãos

no momento em que escrevo estas palavras os partidários do compromisso

ganham uma ligeira vantagem sobre a facção dos destemidos

habituais são as oscilações de ânimo o nosso destino está ainda a ser pesado

os cemitérios tornam-se maiores diminui o número dos defensores

mas a defesa continua e continuará até ao final

e se a Cidade cair e apenas um de nós sobreviver

esse levará dentro de si a Cidade pela estrada do exílio

será ele a Cidade

olhamos para o rosto da fome o rosto do fogo o rosto da morte

e o pior de todos – o rosto da traição

e só os nossos sonhos nunca foram humilhados

(Versão, do inglês, de José Miguel Silva).

Biografia Videos Livros

Zbigniew Herbert foi um poeta, ensaísta e dramaturgo polonês, nascido em Lwów a 29 de outubro de 1924. De uma geração que daria à língua polonesa e ao mundo importantes poetas do pós-guerra, como Wislawa Szymborska (1923 – 2012), Krzysztof Kamil Baczynski (1921 – 1944), Miron Bialoszewski (1922 – 1983) e Tadeusz Rózewicz (n. 1921), Zbigniew Herbert estreou em 1956 com o volume Struna swiatla (Fio de luz), seguido no ano seguinte de Hermes, pies i gwiazda (Hermes, cão e estrela).

Sua poesia, além de possuir grande wit, pode ser uma fonte de aprendizagem importantíssima para jovens poetas na maneira como o polonês se apropriava da cultura, história e mitologias clássicas para driblar a censura do regime, nunca por mero fetichismo passadista. Herbert foi um poeta que soube unir a tradição a uma crença firme na historicidade do fazer poético.

--- Ricardo Domeneck

Zbigniew Herbert – obywatel poeta

Zbigniew Herbert - POLISH POETRY UNITES

Zbigniew Herbert o Michniku

Zbigniew Herbert | W powiększeniu

Wiersz Z. Herberta "Przesłanie Pana Cogito"

Seamus Heaney • The Poetry of Zbigniew Herbert (1)

30 "Niezłomny". Kilka słów o poezji Zbigniewa Herberta.

Zbigniew HERBERT Live

Zbigniew Herbert - Testament (HD) Grzegorz Turnau

Zbigniew Herbert - Przesłanie pana Cogito

ZBIGNIEW HERBERT – omówienie twórczości– streszczenie i opracowanie lektury - @nauqa

Tren Fortynbrasa. Zbigniew Herbert czyta swój wiersz.

Zbigniew Herbert - Przesłanie Pana Cogito (Wyklęci)

Potęga smaku - Zbigniew Herbert i Przemysław Gintrowski

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Dlaczego Zbigniew Herbert nie dostał Nobla?

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Zbigniew Herbert - Nigdy o Tobie - czyta Marek Kondrat

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Zbigniew Herbert - Przesłanie Pana Cogito // Koncert dla Niepodległej

ZBIGNIEW HERBERT #51 POLSKI Z PASJĄ

Przesłanie Pana Cogito - Zbigniew Herbert

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Nigdy o tobie - Zbigniew Herbert

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Zbigniew Herbert - Do Marka Aurelego - czyta Marek Kondrat

CYTATY WIELKICH LUDZI: Zbigniew Herbert - Potęga smaku.

Zbigniew Herbert - Potęga smaku/The power of taste

Grzegorz Turnau - Czułość ( sł. Zbigniew Herbert ) - poezja śpiewana

Joanna Siedlecka: Zbigniew Herbert lubił "podkręcać" swój życiorys

Zbigniew Herbert - Czułość (HD) Stanisław Soyka

Zbigniew Herbert - Opuszczony - (Poezja śpiewana) - www.lukman.tv

Tadeusz Woźniak - Przesłanie (Zbigniew Herbert - Przesłanie Pana Cogito)

Film of poem - Zbigniew Herbert.

Pan od przyrody (Herbert Z)

Zbigniew Herbert "Przesłanie Pana Cogito"

Fine Poetry - Poems of Zbigniew Herbert, I Would Like to Describe (read by Narad)

'What Mr Cogito Thinks About Hell' by Zbigniew Herbert

Pijacy - Zbigniew Herbert

Seamus Heaney・The Poetry of Zbigniew Herbert (Excerpt)

Escritas.org

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