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"Depois da tempestade vem a calmaria, acontece que em meio a calamidade é meio difícil vislumbrar a bonança que logo se fará, mas Deus sempre nos presenteia com um lindo arco-íris. Espero que essa chuva passe e depressa se faça dia perfeito."

Ela era tempestade, 
Ela era inconstante, incontrolável, incorrigível.
Ela era tempestade, 
E tão abruptamente como ela veio, ela se foi.
Ela era tempestade,
E hoje, em meio a calmaria, eu me pego desejando como nunca ver um pingo de água caindo do céu.
Eu detesto a calmaria, eu detesto o arco-íris e o dia perfeito.
Eu sonho com a inconstância, eu almejo o incontrolável, eu me desespero pelo incorrigível.
Ela era tempestade. 
E eu, sem uma mísera capa de chuva para me proteger, mal espera para se molhar novamente.

Qual é o poder que carrega nesse sorriso simples e olhos de menina?
Como cativas antes mesmo de se deixar conhecer? 
Chama-la de uma força da natureza, é a mais calma das definições pra descrever o que ela causa.
Uma leve brisa, uma forte tempestade, o cheiro da primeira flor da primavera, o cheiro de terra molhada.
Ela é todas essas coisas mesmo para quem não a conhece.
Todas as coisas inesquecíveis e os minúsculos gestos que se esvaem com vento.
Ela é, não, ela TEM todas as cores dentro de si, todas.
Todas as cores do mundo no brilho máximo.
Ela tem as cores felizes estampadas nas suas bochechas facilmente coradas.
Ela tem as cores profundas e inteligentes na sua mente maravilhosa. 
E se você tiver sorte, ela vai compartilhar as cores escuras que lhe aflingem a alma.
Cuide bem dessas cores se você conhecê-las...
Ela tem as cores quentes de mulher que balançam o coração de qualquer despreparado.
Tudo isso combinado nas cores mornas e aconchegantes que são sua presença.
Todas as cores. Todas.
E acredite quando eu digo que estão no brilho máximo, pois nenhum dia será como o anterior.
Mas essa não é uma poesia sobre ela.
É uma poesia sobre mim.
Sobre o coração fraco que mesmo sabendo de tudo, se aventurou em querer conhecer o coração dela.
É um crime, eu sei.
Mas não culpe o meu coração vagabundo, ele se alimenta de amores gasosos, sólidos e líquidos.
Ele é puro, eu juro. 
Mas assim como há coelhos na lua e borboletas no estômago, também há sementinhas no coração.
E nessa mistura de fauna e flora, os sentimentos acabam se confundindo com as coisas inconquistaveis da vida.
Afinal, pra quem ama a arte, quem não se apaixonaria por todas as cores do mundo.

Não conseguimos mais esconder.
A represa de vontades explodiu numa noite manchada.
Manchada com a cor do sangue, da luxúria, da tentação.
Nós pecamos novamente, subestimando o que tínhamos em mente.
Era forte, era vivido, era mútuo.
O vermelho era tentação.
Mas o amarelo era vergonha, o azul era arrependimento, e o negro era...
Medo.
Medo de dar um passo maior que a perna.
Medo de não ter mais volta.
Medo... De não ter mais medo.
Usaram-se até o azul gritar aos ouvidos.
O azul como um mar de culpas arrastando dois náufragos solitários.
Desculpas foram muitas e as promessas foram seladas.
Uma noite para ser esquecida, mas ao mesmo tempo eternizada em forma de poesia.
Todas as cores se misturaram e dessa mistura surgiu o branco.
O branco da paz, da neutralidade.
Uma noite para ser esquecida.
Uma noite para ser vivida.
Uma noite para ser... Uma noite.