petit_bateaux

I

Hoje estava a andar e pensar nos problemas da vida;

Um poema não veio e há tempos não vem.

Todos em torno de mim são convictos;

E eu apenas um bloco andante no meio dos homens;

Todos em torno de mim são massivos e absolutos.

E eu apenas nada e vazio;

Apenas uma folha em branco esperando para ser escrita.

II

O céu roxo alaranjado tornou-se escuro. Os livros de rima, tão poucas rimas

As métricas e sonetos; o conceito esquecido.

Nasci imperfeito, mas como eu sonho com uma vida perfeita,

Onde os males não existam, onde meu amor seja eterno,

Onde meu peito não doa.

III

Sonho todos os dias com uma terra perfeita, numa rima perfeita

Num poema perfeito, mas todos os dias me mostram que sou imperfeito.

Todos os dias são pensamentos jogados ao vento.

Entre os bairros e ruas, pessoas eu vejo, os rostos eu vejo

suas dores, eu sinto, por isso não posso ser estático perante a dor

ao fim eu sou por sentir e me pôr nos sapatos alheios, nas roupas alheias

nas alegrias fugazes, nos sorrisos d’outrem.

 

IV

Estamos presos em bolhas de ego e egos inflados

Nas ruas, eles querem mudança

As bocas debatem os temas, de como viver nossas vidas, os melhores sistemas,

Mas tão pouco sabem o que querem.

 

Do alto do cruzeiro,

Aos baixos da cohab,

Das estradas de terra,

As quais eu percorria em busca dos frutos do solo,

A tua imensidão é verde,

Verde como as matas que te acercam,

Dos campos às serras do alto do cruzeiro.

Terra onde o carnaval aquecia a folia

E fazia-nos pular e farrear como se o amanhã nunca houvesse.

Como se a felicidade inundasse-nos de alegria e excitação pela vida,

Como se infelicidade acabasse em meio aos seios do carnaval,

O qual gozávamos do prazer de ter em nossas vidas.

Havia os meses de corre bicho,

Os quais ainda me recordo, com clareza, do temor que me causavam.

A noite o medo reinava,

Mas não o medo da cidade,

Reinava, aquele..., o medo dos mitos e contos,

Os quais, até as comadres e compadres temiam.

Aquele bendito fogo corredor, o pavor das comadres e dos compadres.

Arrodeávamos a fogueira e os mais velhos profeririam os contos,

Não havia nenhuma singela criança que não temesse aqueles contos de horror.

O “papo-figo” e a maldita ‘camboquinha”, quem não havia de temê-los?

E até o pobre dezoito.

Lá ela habitava, onde ninguém soubera

Lá onde aqueles que não lhe traziam fumo haviam de sofrer.

Onde entrelaçava seus cabelos,

E usava-os contra os maus aventureiros

E aqueles que ousassem a desrespeitar.

E eu, preso entre mitos e contos, a temera como o pior inimigo.

Tanque D’arca, terra dos medos e dos mitos,

Dos bons e dos maus,

Dos nomes engraçados

Das memórias de outrora de uma simples criança,

Das formigas e daqueles que houveram de ir e nunca mais voltaram,

Mas nunca houveram de sair de minhas memorias.

Tanque D’arca, terra do bom pai Merquido

E da boa mãe Bem Vinda,

Ainda os guardo em meu coração,

Ainda guardo as boas histórias e memórias que tivera com vós.

Do dia em que o boi pulou a cercar,

E eu com medo procurei refúgio ao seu lado.

Aquela criança temia ser pega pelo boi da cara preta.

Tanque D’arca das águas que corriam pelos rios e cacimbas...

E nas bicas que nos banhava,

Rodeadas pelo verde das matas e fazendas,

Que lá se encontrara.

Tanque D’arca, terra do bom velho,

De coração alegre                                                                                                                                      

E de caráter indulgente.

Onde em sua calçada sentava

E deleitava-se de boas rimas de embolada.

Lá é onde suas madrinhas e padrinhos vivem

Lá é onde aqueles que eu amava

Descansam...

Terra que não vive sem bênção.

Bênção, vó,

Bênção, tio,

Mas nunca bênção, pai.

Terra onde os tropejos das florestas são temidos.

Terra da deusa-mãe que benzia a erisipela do pobre menino doente,

Terra de minha avó.

Terra dos dialetos algaraviados ao ouvido do moço da cidade

Tanque D’arca, terra de memórias tão ávidas.

O vento soprou, soprou

Jogou para longe

Bem distante da cidade

O que era liberdade

 

O vento soprou, soprou

Bem distante da cidade

O que era solidão

 

O vento também levou-levou

Para bem longe da cidade

O que era meu amor

 

O vento roubou-roubou

O que era coração

E o menino questionou

Mas como o vento não tem mão

Foi sapo ou foi o boi

Que roubou meu coração

 

O sapo pulou no rio

E a água flutuou

O boi apressou-se

Para bem longe ir da Espanha

 

E tu foi quem ficou

Para roubar meu coração

Mas como o boi, fugir também.

Do alto do cruzeiro,

Aos baixos da cohab,

Das estradas de terra,

As quais eu percorria em busca dos frutos do solo,

A tua imensidão é verde,

Verde como as matas que te acercam,

Dos campos às serras do alto do cruzeiro.

Terra onde o carnaval aquecia a folia

E fazia-nos pular e farrear como se o amanhã nunca houvesse.

Como se a felicidade inundasse-nos de alegria e excitação pela vida,

Como se infelicidade acabasse em meio aos seios do carnaval,

O qual gozávamos do prazer de ter em nossas vidas.

Havia os meses de corre bicho,

Os quais ainda me recordo, com clareza, do temor que me causavam.

A noite o medo reinava,

Mas não o medo da cidade,

Reinava, aquele..., o medo dos mitos e contos,

Os quais, até as comadres e compadres temiam.

Aquele bendito fogo corredor, o pavor das comadres e dos compadres.

Arrodeávamos a fogueira e os mais velhos profeririam os contos,

Não havia nenhuma singela criança que não temesse aqueles contos de horror.

O “papo-figo” e a maldita ‘camboquinha”, quem não havia de temê-los?

E até o pobre dezoito.

Lá ela habitava, onde ninguém soubera

Lá onde aqueles que não lhe traziam fumo haviam de sofrer.

Onde entrelaçava seus cabelos,

E usava-os contra os maus aventureiros

E aqueles que ousassem a desrespeitar.

E eu, preso entre mitos e contos, a temera como o pior inimigo.

Tanque D’arca, terra dos medos e dos mitos,

Dos bons e dos maus,

Dos nomes engraçados

Das memórias de outrora de uma simples criança,

Das formigas e daqueles que houveram de ir e nunca mais voltaram,

Mas nunca houveram de sair de minhas memorias.

Tanque D’arca, terra do bom pai Merquido

E da boa mãe Bem Vinda,

Ainda os guardo em meu coração,

Ainda guardo as boas histórias e memórias que tivera com vós.

Do dia em que o boi pulou a cercar,

E eu com medo procurei refúgio ao seu lado.

Aquela criança temia ser pega pelo boi da cara preta.

Tanque D’arca das águas que corriam pelos rios e cacimbas...

E nas bicas que nos banhava,

Rodeadas pelo verde das matas e fazendas,

Que lá se encontrara.

Tanque D’arca, terra do bom velho,

De coração alegre                                                                                                                                      

E de caráter indulgente.

Onde em sua calçada sentava

E deleitava-se de boas rimas de embolada.

Lá é onde suas madrinhas e padrinhos vivem

Lá é onde aqueles que eu amava

Descansam...

Terra que não vive sem bênção.

Bênção, vó,

Bênção, tio,

Mas nunca bênção, pai.

Terra onde os tropejos das florestas são temidos.

Terra da deusa-mãe que benzia a erisipela do pobre menino doente,

Terra de minha avó.

Terra dos dialetos algaraviados ao ouvido do moço da cidade

Tanque D’arca, terra de memórias tão ávidas.

o toque na pele negra
abre as portas do Nilo
para a multidão de coisas da África
os ventos, os dias, os risos
o mato verde seco da selva
os azuis das lagoas, dos mares

um poema não muda a história
não muda que brancos invadiram as margens continentais de África
tocaram a pele negra
mataram a pele negra
escravizaram a pele negra

navios de cascos fétidos com suas paredes tumescentes
de cheiro de morte
de cheiro de dor

navios negreiros trazendo angustias às margens latinas
navios negreiros trazendo consigo cargas de poesia
navios negreiros levando consigo vidas roubadas de África

 

PASSADO

 

I A LUA I

Quando criança, eu pensava:

Como queria ir à lua

II PEQUENO COWBOY II

Quando criança, eu pensava:

Como queria ser cowboy

O cowboy era vaqueiro

E eu bobo tinha medo

Dos contos proferidos

Sobre os mitos da floresta

III UM CAVALO A CAVALGAR III

Quando criança, eu pensava:

Como queria um cavalo

Para adentrar-me entre matas e estradas do Preá

Um chapéu e uma bota

Para montar-me no cavalo a passear

Um cinto de cowboy para um vaqueiro me tornar

IV INFÂNCIA PASSADA IV

Minha infância é longínqua

Minhas dores são presentes

E eu sou triste e pequeno

V BRINCADEIRAS DE CRIANÇA V

Quando criança na Cohab

Eu brincava de polícia e ladrão

No São João, contava as lendas

Buscava lenha para o fogo da fogueira

Amarela feito o sol

VI NOSTALGIA VI

No campinho jogava bola

Pelas tardes até a noite

VII E TUDO ACABOU VII

Minha infância foi tão grande

Que não cabe num poema,

Minha infância se passou

No entanto, sou feliz.

Prometeu, tua tormenta é tua bondade

Candente a brilhar feito o sol

Que jaz nos seios das estrelas

E foi-te arrojo ao teu suplicio

Suntuosos são teus males

Que te incubem ao teu martírio

Decerto, foi minha bondade

Que aos homens trouxe a vida

Quando fogo flamejante de Hefesto, eu roubei

Opoente, o sol se vai;

Para erguer-se novamente, veraz é meu grilhão

Ensinei-lhes a viver, tornei-os racionais

Dei a eles os engenhos

Que me incumbiram miríades de tormenta

A aviltar acorrentado nesse alcantil de sofrer

Ver-te-ei, oh ocaso, o horizonte incandescente

Pelos dias que me restam

Arrostar-lhes-ei os astros

Pelos dias que virão

IV ACORRENTADO SOB A ROCHA IV

Que vindouro seja meu prazer

Que pouco sei se está por vir

Mas teus males hão de vir, oh nume ominosa!

Que repousa entre os céus
Fecharei os meus olhos a esperar

Teu sacrilégio a cair

Sob o trono que há de ir

Destronado serás fraco

Seus caprichos insensatos

Tua prole há de vir para destronar-te do teu sólio

E das amarras, libertar-me.

Pro bom governador

É mais fácil matar mais um favelado,

Pegar mais uma arma

E matar mais um preto,

Do que criar mais escola.

O bom cidadão não discorda,

Acha que mais um favelado morto é menos um vagabundo na terra.

Pro bom cristão

Deixa nascer,

Mas mata depois,

Porque só é vida quando quer,

Porque direito é pra cidadão direito.

Pro bom cristão, criança que rouba não é cidadã,

Pra esses bons cidadãos Brasil a fora,

Criança rouba porque quer,

Porque pro bom cidadão não existe pobreza.

Pro bom cidadão é melhor mais um no caixão do que mais um livro na mão.

O bom cidadão aceita calado a pec. 287

Mas só falta morrer contra uma mulher no poder.

O bom cidadão é aquele que bate panela,

Mas aplaude e aceita calado aquele que rouba o Brasil.

O bom cidadão é aquele obediente, calado e submisso.

O bom cidadão não fala, não vê, não sente, mas escuta.

O bom burguês acha melhor mais um na miséria do que mais um prato na mesa

Pro bom burguês é melhor mais miséria do que menos cifra no fim do mês.

Já o bom presidente é aquele que tira direito, mas tem boa propaganda,

Tem a mídia ao seu lado,

Tem o congresso e o senado

Quiçá o judiciário...

O bom deputado anda cheirado, mas não é cheirado.

O bom deputado rouba, mas não é roubado

Ele tem a mídia ao seu lado

Apoia o panelaço, mas não apoia a lava jato

Pois, ele sabe que se apoiar, vai ser caçado.

Mas tem aquele bom deputado diferente,

Aquele que rouba dinheiro da merenda

Pra alimentar o seu cachorro

E pagar viagem pro “estrangeiro”.

Não podia esquecer o cidadão direito,

Aquele que reza aos domingos

E espanca a mulher nas segundas.

Esses são os bons cidadãos do meu Brasil varonil.

em 1500 Veraz Cruz é tomada
e repartida entre eles
o cheiro de morte, da tão amarga morte
apodrece a jângala de nômades

de longe vieram em seus barcos fúnebres com incontáveis galinhas
em suas memórias traziam
“D. Dinis nunca será trovador provençal”

sobre as portentas margens latinas
chegaram em roupas pesadas no calor tropical
Peroz Vaz sem caminho veementemente escreveu
“o melhor fruto, que nela se pode fazer,
é salvar essa gente de terra afável
essa gente sem lei e nem rei
que andam com suas vergonhas despidas
e que meu deus que os salve

nos sarçais pré-colombianos
bebiam cachaça cuspida de mandioca
nas tardes com mais de mil sois
nas terras com mais de mil povos

os povos de longe sequer saberão tupi-guarani
nem bakairi, suruí
tampouco o tore Oiapoque
ou o cocar yahua

caiapó não conhece holandês
os Tiriyó-Kaxuayana não destruíram florestas inteiras
nem os pataxós trouxeram consigo centenas de vidas roubadas da África
sardinha morreu porque não era caeté
porque o Brassil sempre será Marajó

Lá fora entre os becos e ruas

Lá fora na noite escura

Na penumbra soturna

Lá fora no mundo, em ti, em teu peito

Em tua imensidão, totalidade

Não existe mais amor

 

Cá dentro de mim, diferente dos becos e ruas

Diferente do mundo, dos homens, de ti

Cá dentro de mim ainda jaz amor por ti.

Infeliz destino meu

Que me acorrenta na tormenta de amar

E que entre todos os acontecimentos

Que haviam de acontecer

E que enfim houve de vir

O fim

Pobre eu que te amava

E sinto-me triste

E anseio por ti, por teus seios

Teu amor e teu corpo.