No asfalto frio, a blitz cruel se impõe,
Moto do trabalhador, presa em seus grilhões.
Sem documento em dia, a culpa é sua, então,
Mais um a engrossar a estatística da prisão.
 
Mas nas vielas escuras, onde a sombra se esconde,
Motos roubadas somem, em silêncio profundo.
A lei que se omite, cúmplice da escuridão,
Fecha os olhos, surda aos clamores da população.
 
O trabalhador luta, o suor escorre em vão,
Sua ferramenta presa, sem razão, sem perdão.
Enquanto a impunidade reina, no reino da maldade,
A justiça seletiva, ignora a realidade.
 
Onde está a força, a coragem, a ação sem temor?
Por que a blitz na periferia, e o silêncio no interior?
A desigualdade grita, em cada esquina, em cada olhar,
A lei que protege uns, e abandona os demais.
 
A moto, símbolo do trabalho, da luta, do suor,
Condenada à apreensão, sem direito à voz, sem clamor.
A hipocrisia impera, em cada blitz, em cada ação,
A justiça cega, ignora a dor, a aflição.