asliddell

Freud nos chamou pela casa que somos,
minhas paredes deixam cair os rebocos,
mais uma vez a casa da areia
perde para a casa de tijolos, a briga é contra o vizinho ou contra o vento?
Este corpo mal me guarda,
tão imenso que esfrangalho,
tanta treva que a arcada amarela brilha
na boca aberta de espanto,
desespero de estar novamente, desmoronando.
Seria a luz do inconsciente, aquele sorriso que ri constrangido?
Conscientemente padecendo,
pois os vizinhos a nada se obrigam
e como nenhuma outra novidade, cai prematuro,
novamente solitário, mais uma vez sozinho.

Estou como a esperança incrédula, lavando o rosto em água suja para acatar da perda, aquilo que ganharei perdendo.
Viver como copeiro de rei, que bebe da copa, o veneno que mataria o tirano e salvaria o reino.
Eu sou quem salvo o carpido
enquanto oro para vê-lo morrendo,
pulo dos romances, seus epílogos,
rebobino a música da fita, antes que pare o som e prevaleça apenas eu e a voz de deus em seu sacro silêncio.
Em enterro de copeiro, a carpideira é o coveiro, com mais um rosto familiar para enterrar num jazigo do gueto.

Ao turbilhão de invazios caóticos
recitei um monólogo teu,
e logo o silêncio florido gritou e teceu
uma teia entre meu mundo e o seu.
Pensando em você, matei o invazio,
apesar do rejeito, me tirou do fraquejo,
ainda sensível, na ponta dos dedos.
Mãos de fada aveludando o meu peito,
lumiar anil dos olhos em renascimento.
Lhe quis trazer comigo nesse multiverso
virado do avesso, então de você
eu guardei um lampejo,
o desejo do teu doce beijo
e um falso "eu te amo"
como adeus.

A inteligência se subordina à vontade, pois parte dela é a elevação do que há de primitivo em nós; pode-se fazer um paralelo conveniente sobre isso utilizando as noções de pontos energéticos como os sete chakras principais de todos os seres, destacando para essa analogia o chakra básicos - como a vontade primordial - e o chakra umbilical - como a expressão crua do que há na base; como forma de inteligência, os chakras do plexo solar, cardíaco e laríngeo são ótimas correlações, levando em conta que esses pontos refinam as vontades, expressam e viabilizam as realizações dentro dos padrões morais de sociedade em sociedade. O ser racional espelha em suas ações, aquilo que, ciclóide, abraça as vontades internas.

Schopenhauer leva a alcunha de psicólogo das vontades, por essa causa o vêem por um espectro pessimsita: as vontades brutais serão suprimidas por outras vontades, contextos históricos e racionalizações - não estamos vivendo sozinhos no mundo, ainda que haja solidão no ato de resistir. Quando, por ventura, encontra-se um caminho passível de unir vontades parentes (afins) sob um mesmo teto de vida, existir torna-se um ato mágico, orgástico, prazeroso, transcendente; arma-se um comparativo da "coisa-de-si exposta em praça pública", tal ainda como um fenômeno variante aos olhos da platéia, porém, a essência expressa para quem a vive.

Nossos melhores dias são aqueles pareados ao âmago, quando tudo o que há fora é o que há dentro - a nossa inteligência, em prol da nossa vontade. Ignorantes também podem desejar.

Num bosque longe de
casa vi um rio que brilhava.
Enquando a luz o batia,
seu hidrogênio piscava
e parecia tremer quando
eu toquei sua água.
Minh'epiderme oscilava,
mas nada podia pará-la,
meu âmago borbulhava
um fervo de água gelada,
meu corpo se dissipava,
eclosão bizarra,
meiose contrária,
forma não-binária,
a célula bastarda,
na água findava e
rompia os gomos
da carne abstrata,
se fazia de novo a
uma nova espécie
humana com asas.
Não éramos anjos,
não éramos fadas,
éramos mundanos
de almas renovadas.

Eu, que tranquei minhas portas
para lhe ouvir entrar pelas janelas,
sonho o amor ladino: santo como a cruz
e mortal como os pregos do perigo.

Rastejo em tijolos frios, caçando ar para inalar,
trêmulo de frio, sem garganta para gritar,
não ouço o rio que hei de afundar.
mas eu, pelo bem do coração, nego meus sentidos.

Estava para desdobrar
quando uma voz me instigou ao susto,
mais um pensamento sólido afundava
a prateleira da minha noção.
Tanto sei e pouco fiz,
ainda não amei por amar,
me apoiando nas missões atemporais
dessa minha vida,
acenando para cada motorista que buzinar,
mas negando os seus convites.
Nasci engatilhado de rebeldia,
segurando um terço:
pai nosso que está no céu, maldição!
Eu não vejo Deus, e com ver,
quero dizer sentir;
o que me segura ao corpo
é um forte fio de prata 
que ri e bebe por mim.
Mais um pensamento joga terra
na cova do meu finado silêncio:
o que sentir depois da liberdade de partir?
Soltei as mãos e muito parece
que abandonei junto meus dedos.
Agora o corpo esmorece
no esquecimento sonífero
até esquecer como respirar.
"Logo amanhece!", me grita a janela.
Estou feliz, mas não estou em paz.

Quão vulneráveis nos permitiríamos estar

se soubéssemos que o adeus viria breve?

Quanto amor daríamos ao adeus,

se soubéssemos que ele o seria?

Deixo a história esquecer meu nome, para manter vivos meus costumes.

O anonimato será minha legação?

Quando odiar, odeie em vida, para que teu furor não interrompa teu descanso

e o mesmo sentimento sistematiza o amor, defuntos insatisfeitos sofrem

na eternidade do próprio saudosismo.

O dialeto de quem fenece o corpo soa diferente aos ouvidos de quem resta

e estes, libam suas memórias em taças

afogadas em saudades alcoólicas,

pela falta de ouvir a voz amorosa dos faltosos que não fizeram da vida,

uma eterna confissão.

Abri um portão para o inferno em meu antebraço,
esborrou da artéria a vida, florescendo a flora morta da flor de lis,
velório mais perfumado que já vivi.
Quem viu não entendeu, quem entendeu sorriu para a candura,
aquela que deu asa para a força que tanto rezou a alquimia.
Foi na roda da mesma ladainha do enterro, que me exumaram,
intacto como um filho parido da Terra.
Tribal, cigana, nativa americana, aceito às cegas as vidas passadas,
em nome do amor que não deixou o corpo fenecer,
da lembrança que o desamor me fez fazer, nunca mais me enterrarão.

Respirou como quem grita
puxando a vida para dentro,
estufando o peito para cima,
eletrizando os seus sentidos.
Estava vivo.
 
Antepôs balas ao peito,
recolocando-as no lugar
para o sangue não vazar.
Gemendo a dor da vida,
das balas criou um lar
e chamou de Samsara.

Expirou como um bocejo,
soprando a vida para fora,
afundou pra baixo, o peito,
afongando o seu sentido.
Ele morreu.

Respirou como quem grita
e expirou como um bocejo,
vida a fora e vida a dentro,
estufa e afunda o peito,
morrendo ainda vivo,
dança a Samsara e
lindo é o movimento,
vida fora e vida dentro,
expira como um bocejo
e respira como um grito.